Дом — и крепость и тюрьма
Шёлковые шторы
Расплескалась кутерьма
мыслей без опоры
Сны попрятались в углах,
обещав вернуться
Всё на свете станет прах
на закатном блюдце
По шкафам стоят скелеты
перипетий личных
У ошибок нет ответов
на вопрос безличный
Нет случайных направлений
И дорог прямых
Не бывает общих мнений
Вся юдоль — триптих
Утро — День — и Ночь впридачу
Жизненный макет
В кассе чек финальный прячет
Тот, кто дарит свет
Кто на всё ответы знает
Всех первопричин
У кого ключи от Рая
И театр личин
Кто в аду котлы готовит
для больных и грешных
Глух (и мрачен, как Бетховен)
к просьбам безутешных
Дух крамолы не убить
К небесам предъявлен иск
Жертва смерти — лишь гамбит
на доске, где правит риск
Где судьбу не переспорить
И себе соврать накладно
Из эмоций дУши кроит
Белошвейка безотрадно
Ноябрь 2020