Ни отзыва, ни слова, ни привета,
Я телефон уже «оборвала».
Еще вчера желанной я была,
Любимою, а нынче — шутка ль это?

Ищу, зову, звоню — и нет ответа…
Просил любви вчера, и я дала,
А ты исчез, пропал — и все дела.
С постели «испарился» до рассвета.

Я так хочу тебя увидеть вновь!
Конечно, мне обидно за любовь,
Но по любви я разве б так страдала!

К тебе поделикатней есть вопрос:
Ты кошелек мой, гад, с собой унес
И две цепочки желтого металла…

Не стану спорить, важно ли строке,
Едва на свет рождённой, оказаться
В родительской заботливой руке
Иль сразу, на лету, отцифроваться.

Возможно, ей и вовсе наплевать.
Живёт себе, ни разу не жалея,
Что обрекла её с рожденья мать
Светиться кучкой точек на дисплее.

Иль ей, наоборот, невмоготу
Рождаться закорючками в тетради,
Родителя коря за простоту
Наряда-ретро на бумажной глади.
… показать весь текст …

Неделю дождило. Вздыхалось. Грустилось.
А нынче — ни облачка. Праздник Луны.
Ждалось, не спалось. И она — появилась.
Парадно-торжественно в полночь вкатилась
По бархату неба. Под гимн тишины.

И чинно уселась берёзе на плечи.
Роскошна, задумчивым ликом чиста.
И жглись вдоль галактик фонарики-свечи
(Там тоже дождило? Тем радостней встречи!),
И синяя песня звучала с листа.

И сказка рождалась. И тайна вручалась,
В ладони — серебряной россыпью слов.
… показать весь текст …

Утром проснёшься — весна уже!
Март в сыровато-свеже
Сонно-растрёпанном неглиже.
Лужи у дома те же,

Та же вчерашняя хмурь в окне.
Жмётся сугроб к беседке.
Небо в берёзовой вышине
Так же полощет ветки.

Но календарь безусловно прав,
Перевернув страницу.
Сквозь недопрелую бурость трав
Тонким ростком пробиться
… показать весь текст …

Мизгирь прядущий
Готовит нити
На год грядущий.
Побед, открытий
Впряди, Мизгирь, нам,
Чтоб каждым утром
Нам в мире мирном
Под небом мудрым
Жилось и пелось,
Как вольной птице,
Малине б зрелось,
Рослось пшенице.
Цвелось бы вишням,
Игралось детям,
… показать весь текст …

Слёз не сдержать. До озноба, до дрожи.
Пляшет под дудку вселенского зла
Мир обезумевший. Что с нами, Боже?
Что за шакалица вас родила?
Чьих вы кровей, катрюков ли кровавых,
Тех, что Хатынь в сорок третьем сожгли?
Жажда бабла? Геростратовой славы?
Соли на раны российской земли?
Горько. Немыслимо-непостижимо.
Больно молчать, и бессильны слова.
Скорбь. И молитва. С надеждой. Хранима
Богом, держись и мужайся, Москва.