У мужчины проза на уме, а у женщины поэзия.

Мужчины ищут женщин красивых душой и первым делом смотрят на красоту ног и шикарность груди.

Женщину нельзя разлучать с любовью, она без любви начинает увядать, как сорванный цветок. Даже, если ты скажешь, что не любишь её, она поплачет, будет страдать и в конце концов поблагодарит тебя за честность, а любовь в ней останется, не тронутая и не осквернённая подлостью и предательством. От последнего она умирает.

Женщины, конечно, это кошки, но собачиться могут будь здоров.

Осень моё время года.
Люблю этой порой досмерти напиться воздухом какого-нибудь старого парка, увидеть великолепие красок осенней палитры, а то вдруг возьмёт неодолимое желание лететь на бешеной скорости по автостраде, поднимая скоростью опавшие листья, и отрывками смотреть в зеркало, видя, что они, вихрясь, остаются позади как грустные мысли.
Всегда знал, что это блаженство не одно, за ним что-то еще, какая то важная тайна, но я не мог приблизиться к её разгадке.
А недавно подумал: может хочет нам природа рассказать о том, каким по-настоящему красивым может быть увядание.

Кто говорит любовь умерла, тот ничего не знает о любви.
Я прикладываю ладонь к сердцу и слушаю стук, толчки, что двигают кровь и она поёт о любви. Боже, какая красивая песня! - её мотив разносится по всем клеточкам организма. Моя любовь похожа на букет чувств из разных цветов, подаренных мне жизнью. Каждый цветок мне дорог. Как и воспоминание о нём: Я стою на незримой высоте и губы от ликования души молвят: Жизнь прекрасна! Я прижимаю к груди цветок, любой из них.