Каждая женщина умирает раз в жизни в мужчине, Не каждая говорит об этом вслух, Не каждая называет место своей могилы...
Скривилась так, как-будто ест лимон.
Ей зареветь давно уже не в жилу.
Кладет своей худой рукой пион,
Точнее два, на свежую могилу…
Свою, конечно… помним и скорбим
Не найдено на камне из гранита.
Ведь тот, кто её предал и убил
Даже не знает, где она зарыта.
И гладит нераскрывшийся бутон…
Сдувает с него землю и пылинки…
Убийца, после страшных похорон,
Не организовал по ней поминки.
Живые трупы… или мертвецы?
Смысл один, как ни меняй местами…
Завязывают прошлого концы
Не бантиками, а уже крестами.
И почему пионы? Что за бред?
И что за Чёрт, меня интересует
Помог найти пионы в ноябре?
И что она там пальцами рисует?
Какие-то кладбищенские странности…
С кровавыми и ножевыми ранами…
А где-то рядом… пятилетней давности
Такая же могила, но с тюльпанами.