Я уже не поэт, графомании сброшена сбруя.
И, возможно, читатель, всё это, увы, не для вас.
Я восточные мантры в обычной тетради рифмую
В монастырской вихаре с открытым окном на Кайлас.

Голос гонга в горах, как призыв к медитации, чёток,
Ветер кожу лица жжёт морозом и тысячью бритв,
И струятся в руке бесконечные бусины чёток
Веществом ощутимых, прохладных на ощупь молитв.

Постижения путь в пустоте бесконечен и труден,
Над высокою скорбью страданий, падений и слёз.
В амальгаме реальности видно, как мечутся люди,
Принимая всерьёз беспорядочность целей и грёз.
… показать весь текст …

Бывало иногда, когда сидел один,
И грезил о тебе бессонными ночами.
Но вот, перед тобой — суровый господин
Я ёжусь под пальто промокшими плечами.

Твой образ мне знаком. Скульптурный монолит,
Чеканность острых скул и взгляд иезуита.
Холодный Петербург, меня не удивит
Искусность чугуна и царственность гранита.

Вечерний променад оставлю на потом
В аллее фонарей расцветкой карамели,
Где благородный бомж под сломанным зонтом
Из урны достаёт, что люди не доели.
… показать весь текст …

Это было и может быть в будущем будет,
Но в казённой тени плотных бархатных штор
Правят нашей страной кабинетные люди.
Те, что видят Россию из окон контор.

Здесь прописан любой начиная с зачатья.
Инвалид и здоровый, нормальный и псих.
Под обложкой досье с министерской печатью
Все события жизни от сих и до сих.

До высоких постов и до долларов жадны,
Отрицая метро и простую еду
Кабинетные люди нерукопожатны
Для других, не брезгливых к ручному труду.
… показать весь текст …