Возможно, что...
У каждой женщины, есть песня под которую
рушилась жизнь и разрывалось сердце.
Каждая женщина, ждала звонка, не выпускала
из рук телефон,
металась к двери услышав шаги в парадной, но это был не он.
Каждая женщина получала цветы,
слышала комплименты,
предложение руки и сердца, но не от того человека.
Каждая женщина, промокала до нитки под дождем и прятала за ним слезы.
Каждая женщина, восклицала хотя бы раз:
«За что мне это?!»..
Каждая женщина, путалась в иллюзии любви, а после смеялась, плевалась над своим выбором.
Каждая женщина, знает как звучит внутри пустота и
помнит, как она обращалась к Богу за помощью.
Каждая женщина, хранила засохшие цветы,
письма, открытки, до последнего.
Каждая женщина, помнит с кем у нее захватывало
дух и каково это, таять словно масло.
Каждая женщина, радовалось тому, что не
сбылось то, о чем она грезила.
Каждая женщина, ломала каблук,
в жару текло эскимо на футболку,
раскачивалась на качелях так, что дух захватывало, мечтала увидеть, что у деда Мороза под бородой и занять место Снегурочки,
не приходила на свидание,
влюблялась в того, в кого нельзя,
пела от любви песни в душе,
обрывала телефон, просила не покидать ее,
у каждой текла тушь не от соринки в глазу,
кого-то ждала, тешилась иллюзиями,
тянула коротенькую юбку на колени,
знает, как замирает сердце от имени,
примеряла на себя чужую фамилию,
простужалась от любви,
искала микстуру для выздоровления.
Каждая… любила…
/2019/01/27