Тонет вечер во влаге, истоме.
Завтра счастье нагрянуть должно, —
просто ветка черёмухи в доме,
просто воздух - не воздух - вино.
Всё, как в юности - ярко, возможно.
Не обманет судьба, не сподлит.
Снова первый громок осторожный
улыбаться и верить велит.
И - «весна без конца и без краю"*
И звонарь так азартно звонит.
Мы — бессмертны, родная, - я знаю.
Нас черёмуха эта хранит.

постоять в мерцаньи сквера,
добрелось — сподобил Бог,
просто ветер, просто вера,
просто с мартом диалог,
да пребудет, да обманет, —
как издревле повелось,
красной нитью в карме станет
сквозь «авось», «а вдруг», «небось»,
в синь взлетевшая монета,
как ты ляжешь на ладонь? -
в этом хрустком ливне света,
где всё тайна, что ни тронь?

Весенние снега, больные целлюлитом,
в полдневное тепло о чем шуршите вы?
На севере моем — глухом незнаменитом —
проходят облака у самой головы.

Поставлю на апрель — должно же хоть однажды…
В просторном сосняке сороке помолюсь
и вспомню о друзьях — подробно и о каждом,
и, как сто лет назад, в молчальницу влюблюсь.

А что это «судьба»? А что это «дорога»?
О терминах таких и слышать не хочу.
Наедине с весной, когда дыханье бога
в сосновой тишине проходит по плечу.
… показать весь текст …

* * *
Как же разморило солнце это! -
после долгой беспощадной стужи.
Не природа, а душа согрета.
Что за праздник — на дороге лужи!
Где-то тайно лопаются льдины,
Нынче запуск добрых изменений.
Ай, да песня — посвист воробьиный!
Глыба с крыши — первый вздох весенний.
Рецидивы? — повидали, знаем.
Но — шажок.
Ещё.
Неотвратимо.
Миг мембраны — тонок, проницаем.
… показать весь текст …

.Уже круги вокруг берёз,
и март на удивленье светел,
и чушь счастливую понёс
капелью охмуренный ветер.
Как дОлжно всё. А ты и я? -
с природой вместе встрепенёмся?
И в карусельность бытия,
стряхнувши хвори, окунёмся?
Прочь, тяжесть стёганых одежд!
Опять обманемся, родная?
Но эти приступы надежд
и солнце — благодать какая!

Ещё неотмытого леса,
дрожанье, качанье, полёт.
Из — под ледникового пресса
ручей, выбиваясь, поёт.
Апрельское солнце по лужам,
сощурясь, идёт не спеша.
А в сини сорокою кружит
зимы захмелевшей душа.
И бьёт прямо в сердце под вечер
капель. И бесспорно опять,
что «лучшее завтра» — навстречу,
что можно и петь, и страдать.
Сливаешься с воздухом, твердью
и бродишь по краю беды.
… показать весь текст …