Здесь — всё память,
где мы пробежали, протопали
По тем плитам паркета, по которым
дорога — назад.
В тишину коридоров, к свиданиям
у старого тополя,
Его листья, как годы,
над нами летят и летят.
Пусть не бьёт барабан, и труба
не играет неистово —
Вместо розовых снов —
вся реальность крутых рубежей…
Но любили, дружили,
мечтали так чисто мы,
Как сейчас молодые
не умеют уже!