Не спишь. За окнами стемнело. Ты одна.
Ночная тишина укрыла небо.
Ты хочешь верить, что ещё нужна.
Ты будешь ждать, что боль уйдёт с рассветом.
Дрожишь. Закрыты мокрые глаза.
Боишься быть собой. Боишься света.
Сорвутся с губ несмелые слова.
Пусть в ночь их унесёт холодный ветер. Молчишь. В груди застыл осколок льда.
Немая боль еще сжимает сердце.
Но пишешь на стекле рукой слова:
Любовь жива. Мы снова будем вместе.

Здравствуй, папа. Я скучаю без тебя.
Ты ушел и больше не вернешься.
Даже если громко закричать —
Не услышишь и не обернешься.
Больно, пусто, страшно и темно
Стало без тебя, твоей улыбки.
Столько слов, несказанных давно,
Со слезами льются на могилку.
Ты прости, что не смогли спасти,
Иногда ругали за капризы.
Не могли понять мы, сколько сил
Тратил ты на эту волю к жизни.
Сколько всего сделать не успел…
Но зато теперь уже не больно.
… показать весь текст …

Я пишу тебе сообщения. Стираю. Снова пишу.
Долго-долго, до бесконечности перебираю слова.
Я думаю, этими буквами что-то сейчас изменю.
И вдруг понимаю: правда тебе не нужна.
Не нужны мои мысли, чувства, то, что в душе кипит,
От чего на щеках слезы и губы дрожат невольно.
Я пытаюсь поставить точку, а выходит ряд запятых.
Еще сложно тебя опустить. Ещё очень больно.

Я перестала ходить к психологам. Зачем мне посредники между мной и моей болью?

Я легко раздавала слова о любви.
Наверное, каждому, кто об этом просил.
А однажды они вдруг закончились.
И теперь я просто молчу в своем одиночестве.

Я никому не рассказываю о своей боли. Я пишу о ней стихи.