Кажется, что когда я свои завершу дела,
Буду пить очень долго, запоем, и много плакать,
А пока я вперёд и с улыбкой «была, не была»,
Внутри копится ком из слез и разводит слякоть.
Счастья рядом всегда, в миллионе моих «сейчас»,
Я его принимаю по дозам, лечу им боль,
Риторический только есть, неизменный такой вопрос,
Почему это все не дано разделить с тобой?
Почему, если чувствам взаимным отмерен срок,
Так способно случится, что ты полюбил всерьёз,
А любовь это больше, чем время, она словно его исток,
Каждый день без тебя мне в копилку добавит слез.
Я скучаю банально, по ямочке на щеке, по тому,
Как я слушаю мысли твои, наблюдая, как ты молчишь,
По тому, как парила на крыльях душа, не под стать уму,
Как внутри разливались покой, красота и тишь.
Знаешь, а стало ведь легче, что ты ушёл.
Потому что абсурдно, наивно просить любовь.
Для тебя она гостья, уходит и хорошо,
А моя, как родная по крови, что в сердце ношу с собой.
Это все же прекрасно, что было, и все, что есть,
Ведь, когда знаешь счастья вкус, ты уже гурман,
Но порой я скучаю так, словно это расплата, месть,
Что крадет настоящий день и твердит, что любовь — обман.
От несбывшихся чувств неизменна тупая боль,
Чтоб её отпустить, надо просто насквозь пройти,
Проживу эпизод этот честно, по полной, свою роль,
И не время ни плакать, ни пить, есть дела, мне пора идти.