Я сравнительно легко переношу свои несчастья. Если ты настоящий художник, то твоё счастье должно быть всеобщим, а несчастье — обязательно конспиративным. Чем больше уходит несчастье в подполье, тем оно трагичней. Плачущая мать быстро исчезает из памяти, молчаливая мать — неисчезающий образ.

Я люблю эти руки простые
С частой сеткой усталых морщин,
Их не зря называют святыми,
Их тепло мы у сердца храним.

Эти руки меня подымали,
Когда падал, терялся и ныл,
Слезы детские мягко стирали,
Руки матери — кто их забыл…

Этих рук я ребенком стеснялся,
Из себя слишком взрослого мнил
И обидно, я так ошибался
И так мало их нежность ценил.
… показать весь текст …

Единственный и всемогущий лекарь без лекарств — мать.

Зима в снега укутала Таганку.
Мне холодно в натопленном миру…
И первую попавшуюся банку
С вареньем я, продрогшая, беру.
И вспомнилось:
В объятиях пылинок
Прохожие, бегущие к метро.
Июнь. Жарища. Предвоенный рынок,
И с вишнями зелёное ведро.
Дождинки разбиваются о платье
Сквозь чистую звенящую листву.
От крупных сочных ягод ароматы
Перебивают «Красную Москву».
О прошлом не жалею я нисколько
… показать весь текст …

Женщина стоит у обелиска…
Чёрный шарф накинула на плечи.
Проложила путь она неблизкий,
для неё нелёгкий, к месту встречи.

Здесь она… И будто бы не с нами…
С сыном мать наедине… Она
шепчет воспалёнными губами:
«Проклинаю я тебя, война!»

Для неё не существует мира…
С ней сейчас печаль и скорбь России.
И она в себе соединила
воедино: гнев, и боль, и силы.
… показать весь текст …

Много в мире женщин разных,
Нежных, добрых и прекрасных!
Но только утешить тебя и понять
Сумеет одна… Женщина — Мать.
Она приголубит, она приласкает,
Шершавой ладошкой коснётся щеки
И, как далека от тебя не бывает,
Ты знаешь, вы всё-таки, очень близки.
Роднее на свете нет человека,
Вы с нею едины — плоть, кровь и душа…
Прекраснее нет материнской улыбки,
Ты помни, пока твоя мама жива.