Мой дух давно по прошлому не ропщет.
Лежат пластом на дне души слова.
Бреду сквозь осень листопадной рощей
На музыку, что слышится едва.
Старинный дом с верандой и поляна,
Как будто предлагают мне — причаль.
Мальчишка-пианист на фортепьяно
Играет не по возрасту печаль.
В кругу вещей содеянных не нами,
В чужой душе худого не творя,
В тени берёз сажусь на тяжкий камень
В охапку листьев жертвой алтаря.
И ничего, мне кажется, не надо.
Ни голосов — ни пищи для ума.
Сижу один в другие листопады
Когда-то не поверивший Фома.
В иных вселенных троны и короны.
Здесь, только Осень-фея светлых грёз,
А музыка течёт и тянет в кроны
К аплодисментам золотых берёз.
Мне ветерок нашёптывает вести
О грустной, кратковременной поре
И я лечу листом, с другими вместе,
И жертвую собой на алтаре.
Деревья строем, светлая поляна
Где танец листьев растворяет вас.
Усталый дом, веранда, фортепьяно,
Затихший лес, Шопен, осенний вальс
