Скатились, не иначе, к бездне мы,
Живём в последних временах.
Где ж эти четверо наездников
На отощалых скакунах?
Нас за какие-то коврижечки
Небесный милует Отец:
Конец какой-то «на пол шишечки»,
Не до конца такой конец.
И даже котики Натахины
Потоп устроили лишь в тапках
Всё уронили без размаха и
Так, нехотя — у них ведь лапки.
Нет, мы совсем не тех боялися,
Без спешки, тихо, величаво,
Вершат в России апокалипсис
Завхоз, майор, вахтёр и завуч.
Во имя пошлого, уродского,
Как будто свифтовские йеху
Они закрашивают Бродского…
Да просто потому что нехуй.
Замазан классик, будто высечен,
Как в 63-м — прокурором.
Страной Поэтов некий выскочка
Посмел назвать Страну Заборов.
Войска карьерно-запортьерные,
Серознамённый Первый Сводный.
Они умеют только в серое.
Они засерят что угодно.
Побольше блёклого, неброского,
Без всяких пёстрых разногласий…
Они закрашивали Бродского.
Они и нас с тобой закрасят.
Но краска серая как струпьями
Вся полиняет в ярком свете
Она от времени облупится,
Она осыплется как пепел.
Поэты загремят веригами
Со всех сторон, со всех сторон,
Заборы обратятся книгами,
Скрижалями былых времен.
Тогда из-под истошно пошлого
Лихой, весёлый, хлёсткий, злой
Через засереное прошлое
Проступит наш культурный слой.