За точечкой — точка… — и вьётся цепочка
эфирных касаний…- смотри, не пролей
таинственной влаги, что нам — по глоточку —
дарует росистую сказку полей,
где алые маки стихам незабудок
строку наполняют горячим вином…
И тоненький прутик так ласково будит
шелками сорочки наш гибкий бином,
рисуя этюды сердечных биений,
на сбившихся ритмах расставив тире…
Куда-то пропал самомнительный гений,
суливший прохладу — вдруг в нашей игре
заветные знаки сплошь-НЕ-препинанья
свободно срывают запретов печать…
И некому нас на костёр остыванья —
на огненный остров (с ухмылкой) сослать…
