Все кончилось так нелепо- в боли, истерике, слезах… Молитвах по ночам. Алкоголе до потери сознания. Не верилось- что я кончилась в тебе. Просто прогорела, как полено в печи. Так ведь и было сказано- «больше не нужна». Жизнь оборвалась. Все перевернулось.
Но и это кончилось.
Прошлое стало красивыми картинками из хороших моментов. Особенно когда ты кончился во мне.
Так странно- курила ночью, сидя на карнизе. Ни единой мысли о глупостях. Новая жизнь. И звонок. Такой неожиданный. Мне впервые показалось что твой звонок- пустой звук. Твой голос- это чужая песня. Не для меня ей звучать. Твои провокации на мое возвращение- всего лишь мелодия сатира, под чью дудку должна плясать нимфа.
Попыталась нервно прикурить. Понимаю что пользуюсь твоей зажигалкой до сих пор. Мне душу грели любые мелочи, которых ты касался когда-то. Я даже твою майку не стирала, пока она насквозь не пропахла моим телом и табаком…
Раз. Два. Три… Пять.
Только искры.
Ни намека на огонь.
А ты все говоришь, говоришь и говоришь… Твой голос эхом отражается из глубин меня, где еще осталось тепло. Ты каждой фразой нащупываешь во мне искры истлевшего костра, который в свое время нещадно топтал своими большими и тяжелыми словами.
Десять…
Как буд-то пытаюсь тебе помочь поджечь что-то внутри меня, непрестанно ширкая зажигалкой.
Пятнадцать…
Говорю, что не могу так просто взять и снова любить.
Нащупал. Живое. Теплое. Задел. Почувствовал что можно взять огарок… Но обжегся. Не стерпел его бешеного тепла в своих руках… Не стерпел его несогласия быть твоим… Бросил и снова ударил подошвой обвинений.
Добил последнюю искру.
Двадцать.
Достаю спички. Прикуриваю.
Я не нимфа, чтобы плясать под твою дудку. Ты не сатир, чтобы давать мне правила ритма.
Гудки в трубке. Спокойно убираю телефон в карман. Это уж точно конец нашей истории.
Выпускаю облачко дыма к звездам. Обидно, что все так вышло. Однако- у нас с тобой всегда будет- общее небо. Этого хватит, чтобы спокойно идти дальше.