С рассвета дождь как из ведра,
намокло на берёзе платье,
и видно — белизна бедра
вся в россыпях родимых пятен.
Тепло никак не устоится,
и в общем, некуда идти,
душа — взъерошенная птица —
сидит у грусти взаперти.
Фонарь сутулится и зябнет,
не сплю, оптический обман —
вдали на месте майских яблонь
клочками белыми туман.
Когда душа готова в слёзы,
звонок — приеду, не ложись…
моменты лирики и прозы,
в конце концов, вся наша жизнь.
Валерий Мазманян