Моя милая шляется по ночам,
но не любит ни клубы, ни алкоголь,
не читает Facebook, не выходит в чат.
Моя милая — глупый исландский тролль.
Она хлеб на опаре пекла в земле,
я вкусней того хлеба не ел давно.
Синий бархатный мох как любимый плед.
Она с детства мечтала исправить нос
(никогда не признается никому,
но в душе она — альва, прекрасный эльф).
Скесса может руками согнуть хомут,
но рисует ванильную акварель,
вулканический чёрный песок косы,
золотой водопад, изумрудный блеск.
Уминает на завтрак творожный сыр,
говорит мне, что после шести не ест,
и ломаются горы, и врут весы,
выгибает звериную спину ночь.
Я сложу камни в столбик — родится сын,
она сложит их в кучу — родится дочь.
Моя троллиха шастает по ночам,
неуклюжая, словно борец сумо.
Я боюсь, что однажды настанет час,
когда раз и вообще не придёт домой
(даже думать не хочется, ну, а вдруг?).
Не вписавшись в систему, в шаблоны, в жизнь,
улетит, упорхнет за полярный круг,
где акульими рёбрами снег лежит,
где ледовую толщу вскрывает рог
брачных танцев нарвала,
и воздух сед,
где не строят по древним следам дорог.
Там весь мир, как она, и она, как все.
Я отправлюсь за ней далеко и прочь,
в нереальный пейзаж, в великанью стынь.
Ожерелье из камешков — будет дочь.
Пирамидка из камешков — будет сын.