В детстве боль пахнет ватой и йодом,
Когда мама бинтует разбитые снова коленки.
Молоком пахнет, липовым чаем и медом,
Когда грипп и ангина, и ты на кровати у стенки.
А когда вырастаешь, то ты почему-то уверен —
То не боль была вовсе, а просто счастливое детство.
Боль духами изысканно пахнет, но как-то в прошедшем за дверью.
Эта дверь закрывается звуком разбитого сердца.
А когда ты состаришься — радует то, что случалось.
Теплой радостью в сердце живут эти запахи — память.
Равнодушием в старости боль пахнет, как оказалось,
Это пыль и сквозняк, и весь мир вокруг мимо, и занят.