Земля может вскормить своей бессмертной грудью
самых отвратительных тварей:
таких, как мы. Или таких, какими мы никогда не будем.
Таких, каких не берут на ковчеги парами.
А ты знаешь, мы станем старыми — чем-то вроде заструги,
но до этого времени жизнь не ищет прощения.
Я расстегиваю молнию на джинсах и беру тебя за руку,
я хочу вылечить душу свою ощущениями.
Я лечусь по утрам, я лечу ночью в пасти черные
оголившего звездный космос холодного неба.
Так чего же ты ждешь? Мы абстрактно с тобой — учёные,
мы исследуем каждой страсти хищные дебри.
Или черт с ним, с пафосом — я просто хочу почувствовать,
твою руку, твое тепло. А тепло есть тело.
Так чего ты ждешь? Мир дрожит, качаются люстры.
Я не сделаю больно. Я ничего не сделаю.
Просто ты позарез нужна мне сегодня в близости,
схожей с близостью клеток в сердце, еще стучащем.
Потому я расстегиваю молнию.
Мир становится зыбким.
Мир исчезнет в разбитых люстрах.
Заходи почаще.