Дурман — весна…
Сезонный рецидив
кромсает сердце,
потаённой болью.
Туман без сна…
Бостон… Аперитив
для аппетита
подаёт к застолью
официант —
старательный студент,
даря улыбку
к блюдам,
словно бонус,
рождает взглядом
редкостный фермент,
учтиво поднимая
общий тонус.
В окне бредут
размытою струёй
прохожие
под музыку живую…
Старик седой
с почтенной бородой,
облитый грязью
лёг на мостовую…
Что с ним не так?
Официант, прошу…
Знаком ли Вам
мужчина отрешённый?
— Входил вчера…
Быть может, я грешу…
Не велено впускать.
Вдруг, заражённый? — 
Помилуй…
Разнесчастный человек…
Предчувствую душой…
Не по наслышке…
Учитель мой!
Единственный из всех
сумел помочь
безродному мальчишке…
Родной… Узнал…
Но не могу вот так…
Слеза кровавой каплей
смочит горло…
Сначала отнеси
ему мой фрак.
Пойми…
Мне в сердце,
что стальные свёрла!
Возьми мой завтрак…
Накорми сейчас!
Ты тоже не
останешься голодным.
А я влюбился…
Как в последний раз!
Нет аппетита…
В мире благородном.

Как жаль, что доверяем жизни струны
тому, кто не расслышав их высот,
за «падшею звездою» ночью лунной
предательски свернёт за «поворот».

Тому, кто грусть в таинственной улыбке
сочтёт за хмель ликующей весны.
Бесчестье выдавая за ошибки,
читая суть с порочной стороны.

Желаю не испить, среди цветенья,
фальшивых фраз наигранность и понт,
простуженные ревностью мгновенья
того, кто без ума в себя влюблён.
… показать весь текст …

Печально тратить жизнь
на мелочные ссоры. -
Нелепые слова,
пустые разговоры…
На суету обид,
На злобу визави.
Возможно, этот миг
для счастья. Для любви…

Бывает, тратим жизнь
на сумрачную скуку…
На «имидж» и «престиж» —
ненужную науку.
Предательство и ложь
… показать весь текст …

Хочу расставить точки…

Уже много лет назад, на одной из страниц в интернете, просили писать свои или просто красивые стихи. Последними из всех написанных строчек разными людьми были вот эти:
«На что мы тратим жизнь, скажите мне?
К чему пустые, мелочные ссоры?
И глупые о вкусах разговоры, когда наш век так краток на земле?
На что мы тратим жизнь, каков итог?
Зачем же брат войной идет на брата?
Кто скажет чья же совесть виновата?
И кто кому прощенья дать не смог?
Смешные люди… Смерть закончит спо…
… показать весь текст …

Бродила боль за нами с первой встречи.
Душа шептала: «Слышишь?.. Чей-то стук…»
По кромкам шли. Едва касались плечи… — 
Мне ж грезилась волна от сжатых рук…

Кружила вьюга клочья от одежды…
Уж ясно было, зелень томных глаз —
не скрытый сад, не цвет моей надежды,
а чувств незрелость. И туманность фраз.

Недаром в тайный ров стекались слёзы. — 
Струилась жизнь в сокрытые поля…
Рождали мысли чувственные прозы…
Вплеталась грусть в метели февраля…
… показать весь текст …

Не примеряй меня к другим. Не заверяй…
Прими, как Осень с ниспадающей печалью.
Как горизонт под распустившейся вуалью…
Как мерный ход всегда уверенных часов.
Не проверяй мою любовь. Не затворяй…
Как блик Луны и восхождение Светила.
Извечной лестнице неведомы перила…
Не знает Вечность ни обрывов, ни оков.

Сквозь призму лет не истязай себя кнутом
безвольных дум и неприкаянных сомнений.
Я не боюсь ни километров, ни видений,
когда доверие взаимно в миг любой…
Пусть в серебро вплетётся золото листвы,
… показать весь текст …