1

Ночь, свеча, ночные бденья,
Растревоженный поэт.
Не хватает уж терпенья
И писать уж силы нет.

И забыл ты о покое,
Перебили мысли сон.
Дело это не простое —
Записать сюжет пером.

2

Месяц лишь не спит с тобою,
Заглянул в твоё окно.
Плывут тучи над трубою,
А на улице темно.

Облака в летучем беге,
Бродит осень по дворам.
Вот и всё, готов Онегин,
Дописал поэт роман.

Раздвоение личности—плохо, конечно, но вдвоём вдвойне веселей.

1

Снова падают жёлтые листья,
Над дорогой унылой кружат.
Осень, словно художница с кистью,
Разукрасила старенький сад.

Я иду и любуюсь природой,
Как природа сейчас хороша.
Яркий день и балует погода,
Улетает на небо душа.

2
… показать весь текст …

Нужно быть первым. Если не придумывается, то ждите вещих снов.

Как тяжела судьба поэта,
Как тяжело идёт строка.
Но, нужно, нужно делать это,
К перу коль тянется рука.

Поэт, творец—работник слова,
И извергаю я стихи.
А ты ко мне приходишь снова,
Прочесть хотя бы две строки.

Хотя б одну и то—прекрасно,
Тебя я встречу, улыбнусь.
И на душе вдруг станет ясно,
Не зря за дело я берусь.

1

Кругом, вокруг—одни поэты,
И пробиваюсь с рифмой я.
Пишу стихи я и сонеты,
Скорее так, от фонаря.

Не классик я, конечно, люди,
Таких, как я—полно людей.
И толк ли есть, возможно, будет,
От всевозможных рифм, идей.

2
… показать весь текст …