Прости меня за эту глупую любовь,
За эти слезы в полночь на подушке,
За боль, что в венах останавливает кровь
И «я скучаю» тихое на ушко…

Мы плачем при расставании с человеком. Но кто знает, может быть оставшись с ним, мы пролили бы гораздо больше слез…

Любовь не уходит. Она просто не может взять и уйти. Она умирает. Медленно. Мучительно. Бьется в агонии. Ее разрывает на части, словно в ней взрывается множество мелких зарядов. И с каждым днем она все меньше и меньше. И наконец ее нет, только легкая дымка тоски…
Это мы сами ее убиваем. Топчем безжалостно своей ревностью, злостью, упреками, недопониманием… Но вот когда любовь почти умерла, мы вдруг понимаем, что натворили, хватаемся за головы, бежим куда-то, пытаемся ее спасти… Только все бесполезно, думать надо было раньше…

Ни одни шерстяные носки и норковая шубка не согреют так, как руки любимого…

Она улыбается и шутит. А про себя судорожно повторяет: «Только не плакать, только не плакать, только никогда ни за что не плакать!»

Есть точка невозврата для любви,
Мне пройденной она давно казалась,
Но рада понимать, что ошибалась,
Сумев сказать ему сейчас «Прости»…

Сумев ему сейчас сказать «Прощай»,
Безжалостной предстала и жестокой.
Боялась стать душою одинокой,
А стала я свободной… Этот рай

Однажды стал мне мал и страшно душен,
От яблок райских стало воротить,
В один момент устала я любить,
И стал он мне тогда совсем не нужен.
… показать весь текст …