В пантеоне чувств
страсть — скорее ящерица:
она делится щедро собой,
отдавая частицу поймавшему.
Но это не сердце, а всего лишь хвост.

В решете памяти столько дыр,
что время жизни можно просеять бесследно.

Ветер наткнулся
на простыни в нашем саду…

Я наблюдал как незримый, уткнувшись в белые ткани,
он вылепил ими себя…
Лотос ветра! —
К нему я выбежал радостно — освободить

свою душу из плена…

Любовь — это своего рода пьянство,
когда без нее не можешь ни дня…

Прислушаться к шёпотам трав,
бросить на ветер крошки весёлых слов,
зачерпнуть из ручья звонкую
перекатистую монетку радости
и помолчать вдогонку закату на краю дня —
разве мало для счастья? …