Хранить, от самого себя скрывая, секрет,
и маяться бессонницей в ночи.
Курить. Писать.
И ждать, когда кривая сведёт,
а может быть, расставит «кирпичи».
Жить вполовину — в состоянии оффлайна,
дышать на полную, когда она в сети,
и чувствовать, как шёлковая тайна
скользит и открывается… почти.
Осознавать, как в этом смысла мало
и понимать, насколько всё всерьёз,
и хмурым утром в зеркало смотреть устало.
И на немой не отвечать вопрос.
Откуда быть ответам, когда всё так
в клубок переплелось?
И думать, глядя в ночь.
Лежать без света
и строить, строить, строить,
строить мост от, А до Б.
Рвать резко одеяло,
злясь на себя и глупые мечты.
В сон уходить прыжком,
как в горный слалом,
в надежде убежать от маеты.
Жить. Просто жить.
Принять как аксиому
всё то, что есть — а завтра будет день.
. Они, по сути, толком не знакомы —
он плюс она.
И общая мигрень…