«Что думаем мы о смерти?»
Что это, будет не с нами.
Мы землю шагами вертим,
И держим ее руками.
Мы спим, обнимаем ветер,
Мы часто бываем в небе.
Мы дышим, у нас есть дети,
И масло на черном хлебе.
Мы знаем, что будет лучше.
Мы искренне строим планы.
Мы ищем, родные души,
И кормим кота сметаной.