Он красиво писал, кисть так прытко ложилась в душу.
Он цинично шутил о любви и пустых этих слов не слушал.
Он хотел передать в полотне страх и ужас военных агоний…
Он ушёл воевать, прикрываясь палитрой ироний…

Он красиво стрелял, пуля чётко ложилась в тело.
Он цинично играл, снайпер в деле и без предела.
Он в январскую ночь для войны выбрал боли краску.
Он в агонии пал, успев сбросить цинизма маску.

Он контузии ум уступил, он продолжил писать.
Языку, вместо рук, научил свою кисть подчинять.
Он хотел на холсте передать всю опасность войны.
О любви оставалось мечтать, жить отбросом страны.
… показать весь текст …

Она старалась мечтать в голодом сером детдоме.
И пряча слёзы в кровать, мечтала только о доме.
Она стремилась сберечь в своей душе состраданья.
Не отравить, не пресечь людской души пониманья.

Она не стала семьёй на рынке «детской надежды».
Была немного слепой, слегка наивной, небрежной.
«Она нам не подойдёт», — в захлеб твердили «мамаши».
«Она же просто урод, хочу умнее и краше»…

Она ушла на войну, лишь стукнуло восемнадцать.
Была в тылу и в плену, разведчик роты Н-надцать
Она влюбилась в него…
… показать весь текст …

Проснуться ночью на скомканной простыне,
Пот со лба утереть, проклиная сквозняк по комнате,
Руку чуть отогреть, коснуться бедра, сожмуриться,
От касания замереть, пледом укрыть… Вдруг простудится…

Уткнуться носом, в рыжих волос облако,
Втянуть аромат… И грудь приласкать… робко так,
А утром босо… Её силуэт танцующий.
Как автомат… В сердце разрыв ликующий.

Проснуться ночью на скомканной простыне,
Пот со лба утереть, вспомнить прошлое.
Как король молодой, брат по возрасту.
Был пленен старухой шаль…
… показать весь текст …