Лиза в тетрадке пишет простые строчки.
Лизе пятнадцать. Лиза влюбилась. Очень.
Лиза мечтает всех покорить талантом.
«Вот бы поэтом, уличным музыкантом!
Стану свободной, большой
Белокрылой птицей!
Тут уж никто не прикажет остановиться…»
Лиза ужасно любила писать про нежность,
Тёплое чувство, крохотный дом и верность.
Лизе сегодня тридцать. В ночной сорочке
На кухне, листает страницы с пометкой «срочно».
Всё без вопросов. Как следствие — без ответа.
Что до стихов — так не пишется ни куплета.
Лиза грустит очень редко. Ну, просто осень.
И так устала, что ничего не просит.
(Что не попросишь — выйдет клинком и боком).
Вот и живёт. Чаще — с целями, реже — с богом.
Лиза мечтала быть, как и все, счастливой.
Всё получилось. Вычурно и красиво.
Годы идут, пропуская тоску в прихожей,
Что по ночам пробирает дурацкой дрожью.
Лиза не помнит как это «быть как птица».
Из журавля обернулась, давно, синицей.
Вместо талантов — к сроку сдавать проекты.
Вместо свободы —
Штампы, шаблон и брэнды.
Лиза устала. Лизе пора на ручки.
Лиза не знает, что на сегодня лучше.
Лиза ревёт, зарываясь лицом в подушку.
(Та заменила, с легкостью, всех подружек).
Это всего лишь миг, так бывает с каждым.
Это сегодня: тушь по щекам размажет.
Это сегодня: хочется выть по волчьи.
Это сегодня: в дребезги или в клочья.
Завтра наступит, выльет на окна светом.
Всё из вчера ей покажется страшным бредом.
—
Лиза в тетрадке пишет простые строчки:
Всё ещё будет.
Всё ещё будет.
Точно.