мама, забери меня из ада,
отведи меня за руку в детство,
я устал бороться с самоедством,
я устал от принципа «так надо».
я хочу бежать тебе навстречу
по траве по берегу канала,
чувствуя, как волнами догнало,
счастье. где меня опять не лечит
время обалдевшими годами,
где я существую на пределе,
где я не звоню тебе неделю,
где пишу не в книге: «моей маме»,
а в открытке почерком корявым
с искренней ошибкой в слове «очень»,
где я был наивен и так точен,
где ещё не пробовал отравы
сигарет, травы и алкоголя,
ненависти, подлости и жести,
липких страхов и холодной мести,
разочарования и боли.
а теперь мы все большие дети,
даже ты, когда грустишь по деду.
мам, я обязательно заеду,
скоро, веря дате на билете,
в город, где всё реже наши встречи
побродить по берегу канала
с чувством, что меня почти сломало
время. то, которое не лечит.
Мама
© Кисычев 306
Нас с тобой разучило ночами летать.
И куда авиценны исчезли врачи,
Где писатели-чеховы, им же под стать?
Наши чувства рутинны, а совесть молчит.
Тот порог болевой притупился совсем.
Сами жертвы и сами себе палачи,
Арестанты и сами себе же конвой.
Душит нас всепогодный неласковый смог,
Аллергия к высоткам и стразам витрин.
Лишь в Эдемском саду в тихом шелесте смокв
Вознесет нас любовь без руля и ветрил.