Мне на трассе хриплым голосом
Напевает Би Би Кинг,
А шоссейка тонким волосом
Тянется среди равнин,
Редколесий, речек меленьких,
Деревушек мал-мала…
Где-то здесь у деда меленка,
Как мне помнится, была.
Он стоял, белее белого,
Опирался на клюку,
И следил, как зерна спелые
Превращаются в муку.
Мужики общались матерно,
Мы гоняли голубей,
Дед рассказывал, как в лагере
Делал хлеб из отрубей.
Приносил он из свинарника
Их за пазухой в барак,
Тер в муку… Потом подкармливал
Этим хлебом доходяг.
«Сколько выжило их, дедушко?»
Дед в ответ махал рукой:
«Не спасешь, ребята, хлебушком
Всех, с расстрельною статьёй…»
Умер дед, когда над стрехами
Закружился первый снег…
Попрощаться с ним приехали
Три десятка человек.
Шли к нему, кто выжил в адовых
Жерновах тех лагерей.
Каждый деду в гроб укладывал
Серый корж из отрубей…