Утро, как чистый лист новой тетрадки,
на котором хочется записать день красиво и без помарок.
Это, к сожалению, забывается к вечеру.
из романа «Книга № 8»

Обожгусь наступающим утром,
Будто чашкой горячего кофе.
Стану старше на день, значит — мудрой
Управлять буду жизнью, как профи…

Я ошибок не сделаю прежних,
Не заплачу, хоть будет мне больно,
Я притворства надену одежды…
Будто всем и всегда я довольна.

И никто никогда не узнает
Сколько утром я выпила кофе.
Я теперь совершенно другая.
Я теперь не статистка… я — профи!

С отцом мальчишка в лодке. Утро.
Совсем продрогли рыбаки.
И солнца луч вновь гонит шустро
Туман от зеркала реки…

Пусть на улице злится метель,
Растопи рано утром печурку,
Принеси чёрный кофе в постель,
Но свари обязательно в турке.
Я, от света прикрывшись рукой,
Буду пить кофе с привкусом счастья.
Понимая, что рядом с тобой
Не страшны мне любые ненастья.

Млечный путь средь скал… Ночь. Поздно.
И волна шумит устало.
Она прячет утром звёзды под морское одеяло
Из воды своей солёной, между звёздами морскими.
Чтобы ночью отпускать их прогуляться в небе синем.

Утром видела, как ива
Как-то очень уж стыдливо
Улыбалась ноябрю
«Я с тобой ещё побуду
Не смотри, что голо всюду
Лист тебе я берегу …»
Он зарделся, как мальчишка
Прошмыгнул вдруг серой мышкой
И на ветках среди листьев
Разместился и уснул.
А она его укрыла
Снился сон, не сон, а диво
Будто вовсе молодой.
Весь он в зелени и злате
… показать весь текст …