От строк всего лишь чёрная дыра, 
Слова все в мусор, словно так и надо. 
Прождал тебя до самого утра, 
Ушёл с поникшим от досады взглядом. 
И в мыслях представляя день за днём, 
Что быть могло, но так и не сложилось, 
Я душу прожигал свою огнём, 
Судьбу ругая за её немилость. 
Вокзалы, фонари и стон машин, 
Одно и тоже, только б не сорваться. 
Я выбрал ту, одну, из ста причин, 
В ней не было того — тебя дождаться. 
Всё надоело: город, серый дождь 
И ложь, что греет уши всем прохожим. 
И даже та, во мне, пустая дрожь, 
Когда я вижу на тебя похожих.