Потерты джинсы и ботинки,
в таком наряде налегке,
художник топал по тропинке,
с палитрой красок в рюкзаке.
Он шел неспешно, любовался
природой, вымысел идей,
в зрачках как в омутах плескался,
фонтаном призрачных затей.
Он нес в себе любовь к красотам,
что окружат как хоровод,
и забывал в миг о высотках
всех небоскребов вдоль дорог.
Избушки- вот его отрада,
крылечки, ставни, милый двор,
колодец притаился рядом,
да чуть покошенный забор.
Он здесь- и все оно родное,
пейзаж и старое село,
и кони мчатся к водопою,
а не дорожное авто.
Ни магистраль- пылит дорожка,
здесь тихо, мирно, сеет свет,
а за околицей опушка,
что приютит его мольберт.