Есть нитки, которыми шьётся
И насмерть сшивается кровь,
И это не жёлтые — солнце,
А красные нитки — любовь.
Девица в холодном рассудке,
Желая помыть сапожок,
Салфетку достала из сумки
И в грязь обронила моток.
Такой не купить в магазине,
Не встретить в торговой сети,
И даже у бабушки Зины
В комоде едва ли найти.