То, что свято, светится в темноте, узнаётся хребтом и дрожью: все, кто были с тобой до меня, — не
То, что свято, не разменять на грош, всё равно воскреснет! Если ты другим себя пропоёшь, ты не станешь песней.
Златокупольной головы моей ни пред кем несгибаем остов, вырастаю из малоэтажных людей всем своим колокольным ростом. Потому и вижу на высоте: правдами похожи!
Все, кто были со мной до тебя, — не
Все, кто после случатся, — тоже.