В безвременье чужом поэт затих,
В пространстве мирозданья затерялся.
И только на бумаге нам остался
Его души кровоточащий стих.
Как наша жизнь бывает бестолкова…
В хитросплетениях высокопарных фраз
Мы ищем мысль, так нужную сейчас,
А достаём совсем другое слово.
Чтоб в бесконечность творчества уйти
И больше никогда не возвращаться,
В безвременье зачем нам оставаться,
Когда открыты звёздные пути.
Но даже от обиды мы стремимся
Не боль свою, а радость вам отдать,
Перед Всевышним на колени стать…
И, может быть, с душою примиримся.