Заросли поля кустами,
На лугах цветёт репей.
И страдает Русь глистами,
От *законов* и *идей*.
Не растёт нигде пшеница,
Фруктов нет, и овощей.
Только вражья заграница,
*Кормит*, наглостью своей.
На прилавках — всё чужое,
Давит яркостью вещей.
Пусть оно везде гнилое,
За то *выбор* у людей.
Говорят везде на фене,
Депутат и деловой.
И звучит на высшей *сцене*,
Иностранный, с лабудой.
Стали все хозяевами,
Из не прошеных гостей.
И с заклятыми врагами,
Мир и дружба у властей.
Нет дорог, одни ухабы,
Вдоль, бурьяновых степей.
А в селеньях одни бабы,
У покошенных плетней.
Жизнь в России, не простая,
Коль не вор, значит халдей.
И больна страна родная,
Хворью собственных детей.
Те, что были, за бугор.
Перемазана грехами.
И царит во всем раздор.
Есть конечно еще Люди!
Только им не по плечу.
Снять удушливые путы.
И за мир зажечь свечу.
Чтобы вырастить пшеницу,
Бъются кучкой мужики.
Где же те, полей раздолья,
Где шумели стебельки?
Не скажу, что нет России...
Есть великая страна!
Судьбы разные людские.
Правит балом сатана.
Скоро будет возрождение.
Кто не верит, просто спит.
Не в смирении спасение.
А том, что истину