Моя голова, как только коснется подушки,
Превращается в старый проходной двор.
Прохожие — мысли, не дающие уснуть
Постоянным жителям двора —
Проблемам, надеждам и чаяниям.
Глупые прохожие поражают всех
Своей необузданностью.
Жильцы гонят непрошенных гостей,
Но те не слушают хозяев.
Ярким неровным строем
Они толпятся у окон,
Желая обратить на себя внимание.
Иногда уставшие хозяева
Присядут под глухо запертые окна
И поневоле прислушаются
К разговорам во дворе.
И, чем выше их сознание будет
Улетать по воле представления
Услышанного, тем безумней и больней
Будет возвращение в реальность.
И они с новой силой и возмущением
Принимаются опять и опять
Гнать глупых и шумных прохожих.
И когда по воле неба двор утихнет,
Приходит замучавший непоявленьем сон,
Который все время стоял и прислушивался
За оградой к происходящему.
Расположившись под окнами,
Начнет вспоминать, что услышал,
Чем был удивлен и разочарован.
И до появленья рассвета будет
То улыбаться, то хмуриться,
Окунувшись в воспоминания.
Вот и получается: нет мне покоя наяву,
И даже сон не в состоянии подарить мне
Это блаженное чувство.

1994 г.