Нить судьбы, нежнее шёлка,
Тонкий путь через года.
Вышивают ею ловко —
Время, радость и беда.

О, это счастье — то, что все мы не похожи…
Вот только лишь в одном беда.
Те кто, под маской прячет свои рожи,
Суют свой нос, к другим под маску без стыда.

Ох, эти мысли — просто суета,
От них нет, ни минуточки покоя.
То сложность мучает, то простота,
Ни лёжа, их не обуздать, ни стоя…