Поэты — те же наркоманы,
Им Муза вкалывает кайф.
И одержимы ритмом странным,
они вступают с рифмой в драйв.
Волшебный дом вдвоём построят,
слова введут — за рядом ряд,
и громогласною трубою
сие творение снабдят.
Из той трубы как кольца дыма
исходят светлые стихи,
и в них божественное зримо,
и осуждаются грехи.
В них назначаются свиданья,
изменам объявляют бой,
влюблённых поверяют тайны,
гордятся воинов судьбой.
В них — слава Матери-Отчизны
и память мёртвых и живых,
когда поэты, зубы стиснув,
в боях оттачивали стих.
Про них напишут: «Вот трибуны,
глашатаи реформ, борцы!»
Враги порвут на лирах струны,
срывая с лириков венцы.
И пусть поэт, как Пиросмани,
умрёт в великой нищете.
Свободный дух его воспрянет
и будет вновь на высоте.