Вот и книга моя… За открытую примешь ли?
Здесь витает мой голос и запах духов…
Не ищи же меня — ни прошедшей, ни нынешней
В опустевших скорлупках вчерашних стихов:
Чтоб меня написать — вся бумага перу мала!
Натворила стихов, откровеньем маня…
Только знаешь… Я каждое просто придумала,
Чтоб никто не узнал настоящей меня.
Тихо-тихо ложится снежок на оконную раму
И на все остальное пространство ночи городской...
И неслышную флейту неслышный сменяет гобой.
И вступают аккорды неслышного смертным органа...
Вот и вся моя жизнь:
Тихо-тихо проходят века, оставляя пустоты.
Кем я был, кем я стал, кем я стану? Молчит окоем.
А неслышный орган то ли в нефе, толь в сердце моем,
Все звучит и звучит, и слова превращаются в ноты..