Нельзя любовь к человеку превращать в цель… цель своей жизни.
Иначе ранить будет всё, замечать будешь абсолютно всё, каждое изменение. Если кто-то улыбнётся ему при встрече, заметишь чуть длиннее его взгляд. Заметишь, как его глаза становится холодными или приветливыми и ревность… от того, что они кого-то могут согреть, кроме тебя. Ты как-то неосознанно наблюдаешь за ним. Ты замечаешь каждую маленькую деталь, ты всё понимаешь, просто не подаёшь виду…
Такие чувства самые расточительные, необузданные, испепеляющие тебя из нутри. Это невозможность дружить со своими нервами, исследуя его внутренний мир. Это жизнь с вечным послевкусием. После прослушанной им столь любимой музыки, ты ищешь его там, его эмоции, его чувства, после общения с ним, после поцелуя, после секса, даже ко взгляду ты мысленно возращаешься и ищешь ответ…
Это жизнь без вкуса к ней. Это её послевкусие.
В такой любви партнёр тонет, хотя ты и искренняя до каждой капли, но это его море неиствует в твоей груди…
И это ведёт к глубокому одиночеству. Не любите так как я, не любите.
Ад пуст. Все бесы здесь. — Уильям Шекспир
© Арина Манукян 589
