Все стихи, по сути, это —
у неведомой черты
дом из солнечного света
на фундаменте мечты.

Дом тот с лабиринтом комнат
строится десятки лет. ..
Нас когда-нибудь да вспомнят —
ну, а, может быть, и нет.

Быть может, неправильно это,
но так уж устроены мы:
нам жаль уходящего лета,
но — не уходящей зимы!

Когда ж покидает нас осень
и дождь превращается в снег,
то мы не печалимся вовсе,
а думаем вновь о весне…

Нашим миром правят тайны…
Вот, к примеру, говорят:
совпаденья все случайны,
как случайных чисел ряд.

Я ж без пафоса и лени
утверждаю не стыдясь:
нет случайных совпадений —
есть во всём взаимосвязь!

Клише на заборах
и нА небе тучи —
есть те, для которых
чем хуже, тем лучше.

Увидеть их можем
и в профиль, и в фас…
Но это, похоже,
совсем не про нас.

Сплин осенний нам знаком:
он застрял, как в горле ком,
и порою не поймёшь —
то ли снег, а то ли дождь,
то ли свет, а то ли тьма…
Впрочем, может, жизнь сама,
применяя право вето,
не даёт на всё ответа.

У каждого свой дом,
Характер, почерк, цвет.
Неповторимый сон…
И в прошлое билет.

У каждого свой год,
Порядок, город, мир.
Упадок или взлет,
Разруха или пир…

У каждого свой век,
Портрет, поместье, род.
И путь среди планет,
Ведущий к тем, кто ждет.