дождь барабанщик бьёт по стёклам
стекая нотами по крышам
играет осень в мире пёстром
её по разному все слышат

ведь кто-то вальсы кружит в мыслях
кому то блюз играют капли
а кто-то лёжа в мокрых листьях
панрокерски плюёт на грабли

осенний дождь наполнит ёмкость
стакан фужер кастрюлю блюдо
и регулируется громкость
ну как понять не могут люди

из хмурых туч стекает дождик
летя на землю серой массой
его встречает пёстрый зонтик
и мир полнейший ярких красок

дождь это чудо из дождинок
а человек из настроений
жизнь для кого-то поединок
а для кого-то смесь явлений

осенний дождь наполнит ёмкость
стакан фужер кастрюлю блюдо
и регулируется громкость
ну как понять не могут люди

* * *
я в ковид не верил
до тех пор пока
как-то не унюхал
своего носка
© Бхгв Ангц

* * *
стал похож валера
в маске на врача
но всё так же морда
просит кирпича
© Сыр
… показать весь текст …

Струнами серые шубы
Небо сшивает вряд.
Ветер бормочет беззубый
Сверху на всех подряд…

Справа- стоянка, машины,
Слева- трамвай, депо.
Полный в тельняшке мужчина
Чинит, кряхтя, капот.

Женщина, сидя у дома,
Мокнет, кого-то ждёт.
Рядом, наверно, бездомный
Бродит голодный кот.
… показать весь текст …

Мне было страшно… да тебе ведь тоже,
Когда все лампочки погасли и часы
Застыли, и ветра по бездорожью
Рванули в поле, словно бешеные псы.

И дождь, как узник, выпорхнув из плена,
Стучал не в такт по окнам строго по косой.
И капли к капле по кирпичным стенам
Спеша спускались искривлённой полосой.

И старый тополь скрипом, между делом,
Нас заставлял с тобою вздрагивать порой.
И к моему ты прижимаясь телу,
Слегка касалась нежно плеч моих рукой.
… показать весь текст …

Кто говорит, что плачет дождь…
Нет, он не плачет, он собой ласкает…
Смывает все плохое… страхи, ложь…
И что-то светлое он с ветром напевает…

Мне сегодня отчаянно хочется
Накрыться своим одиночеством,
Носом уткнуться в одежду,
Запах вдохнуть надежды.
Хочется чай со сливками,
В дуэте со старой книжкой
В окна смотреть безликие,
Дождем убаюкать нервишки.
Пасмурный день откроется
Сотней оттенков серого,
Обиды пропавшие портятся
В сердце дня переспелого.