Просто однажды вынырнешь из глубин
Тихого океана безбрежных будней,
И осознаешь: всё, что ты так любил,
Всё, чем дышал ты, больше тебя не любит.

Впору бы вешаться или бухать вискарь,
Бросить жену, уйти, наконец, с работы,
Ползать по сайтам — счастье своё искать,
Бороду сбрить или в секту податься, но ты

Словно пацан, в чьём сердце осколок льда,
Или презревший боль удалой спартанец,
Только пожмёшь плечами: «Да ерунда».
И ничего менять для себя не станешь.

Ты всё придумываешь сам: и эту жизнь, и это лето,
И шестикрылых журавлей в золотоносных облаках,
И вереницы кораблей, и анфилады светлых клеток,
И ту, которая ушла, непостижима и легка.

Ты всё придумываешь сам — твоя фантазия безбрежна.
На чистый лист ложится тень, четверостишие и кот,
Пятно от кофе, бутерброд. И проступает что-то между —
Как будто яркий новый мир, как будто жуткий натюрморт.

Ты всё придумываешь сам: сомненья, страхи, компромиссы,
Тарелку супа на столе, мосты над медленной рекой.
И привыкаешь быть собой, никем другим себя не мысля.
И всё придумываешь сам: и беспокойство, и покой,
… показать весь текст …

Вас нельзя убежать — все дороги в тупик.
И шаблонные фразы потрёпанных книг
Не подскажут ответ, но напомнят былые печали.
То ли это рассвет, то ли снова расстрел,
То ли просто готовят любовь на костре.
Я же вижу, что вы не скучали по мне, не скучали.

Вас нельзя не хотеть. Вот и я не хочу:
И дышу невпопад, и пишу по чуть-чуть.
Дни похожи на дни, как куплеты беспомощной песни.
Отдаваясь весне в суете площадей,
Я три тысячи раз умирал на щите,
И не знаю теперь, сколько мне полагается пенсий.
… показать весь текст …