Я тебя отрицаю и ставлю огромный прочерк. Тебя не было и не будет. Мы не знакомы. Я с трудом разбираю свой собственный нервный почерк на подъездной двери нежилого, чужого дома. Не влюбляйся в меня, даже если ты существуешь. Это худшая из затей и безумных мыслей. Я могла бы в тебя поверить в больном бреду лишь, ведь тебя исключают радары и здравый смысл.
Никому не принадлежать и не ставить штампы, с гордо поднятой головой улыбаться встречным. Штурмом брать все дворцы, города, почтамты и слова в сложносочиненной дробить картечи. Но тебя мне не доказать и не опровергнуть. По составу не разобрать. Не дойти до сути. Телефон отвечает, что номер забит неверно, навигатор твердит о препятствиях на маршруте.
Небо прячет тебя этажами, штрихует серым, уклоняется от ответа дождём и ветром. Я сама бы тебя сочинила, чтоб эта вера заградила меня от пустот одиноких метров.
Мне всегда было безразлично, что скажут люди. Наше общество первобытно по большей части.
Ставлю прочерк в графе: тебя не было и не будет.
Отрицая тебя, отрицаю возможность счастья.