Как это страшно, дико, даже…
Талант, простите, на продажу.
В мгновенье вдохновенье погублю
Души, порывы, прировняв, своей, к рублю.
У них же — как-то просто и обычно,
На диво все так тихо, и прилично,
Без проволочек, лишних дум и без затей,
ИскрАми брызжущих фонтанами страстей.
Пятьсот рублей — и вот, без лишних слов,
Любой сюжет… Писать всегда готов
«Поэт» за медную, увы, полушку,
Служа, в руках, чужих, безделицей, игрушкой …
Им не понять, стихи, для нас -почти что дети,
Когда они купили всё на свете…
А мы рождаем в муках их —
И в душах, и сердцах своих…
И взращиваем, нежно и лелеем,
Да-да, с любовью, кто и как, сумеет,
И нянчим, тихо тихо, как младенцев,
В тепло закутывая маленькое тельце.
Страдаем, мы когда, они болеют,
Они же души, нам, своей улыбкой греют.
Гордимся ими. Вот, мол, каковы —
Не, просто, вирши — баловни судьбы!
Но кто-то есть, средь нас, что не шутя
Продать, решается, взращённое «дитя»…
Ему же за него… Лишь медную полушку
С презрением и звоном, бросят в кружку!
