А НА ПОРОГЕ ТОПЧЕТСЯ ВЕСНА…
Ты знаешь, что я гордая без меры,
И в этой своей гордости смешна.
А на пороге топчется весна
В пуловере забавном из мохера.
И машет мне, на цыпочки вставая,
И будто бы с собой меня зовёт.
А я тушуюсь, зная наперёд,
Куда меня дороженька кривая,
Попробуй я ослабь тугие вожжи
Хоть каплю, непременно заведёт.
Но, может быть, настал и мой черёд
Стучаться в твои двери. Мысли множат
Сомнения, неверие, фантомы
И жуткий страх уйти, как есть, ни с чем.
Но жизнь не признаёт стандартных схем.
А, в общем-то, хотелось по-простому:
Есть ты и я, и в прошлом сотни планов,
Надежд, тревог и одержимых мечт,
Тепло объятий и неловких встреч,
Зачем-то нам судьбою всё же данных.
Пришла бы коль, ты руку бы мне подал?
Пустил бы? Или счастье — не про нас?
И на пороге топчется весна
Лишь датам догорающим в угоду.