Лучом последним
солнце лижет
домов солидных домино.
Иду по улочкам Парижа,
ищу знакомое окно.
Здесь та же бурая брусчатка,
фасонно-пафосный фасад
и шпили шпагами
торчат как
двенадцать лет тому назад.
Отель старинный и мансарда,
скрипучий уличный фонарь,
картины с видами Монмартра
в бистро у сквера.
Всё как встарь…
Лишь я другой,
не тот, что прежде:
на толстый кейс сменил суму.
Встречались мы не по одежде
и разошлись не по уму.
Казалось, жизнь моя в порядке.
Но… Сновиденье после снов:
опять спешу я без оглядки
к тебе над крышами домов.
В безумный век,
разумно-страшный,
быть романтичным не резон.
Зачем ловлю свой день вчерашний,
догнать пытаюсь горизонт?
Знакомый дом окутал вечер,
в твоем окне зажёгся свет.
Тебе не знать об этой встрече,
а мне лишь видеть силуэт.
Ты не одна.
Я не обижен…
Двенадцать лет…
Не мудрено…
Ах, эти улочки Парижа —
надежд разбитое окно.