Как странно, наверно, мы сходим с ума.
Пугаемся чувств и теряем контроль.
Вокруг суета, толчея, кутерьма,
А мы методично вживаемся в роль.
У нас слишком часто всё наоборот,
Порой помолчать бы, а мы голосим.
Но, точно вода набирается в рот,
Когда звон молчания невыносим.
Когда виноваты, прощения просить
Не в силах у тех, кто способен прощать.
А стоит ли сор из избы выносить,
И невыполнимого всем обещать?
Как будто в запасе сто жизней ещё,
Нам кажется, лету не будет конца.
А тут вдруг окажется — ты не прощён,
А осень уже подсылает гонца.
Мы близких своих обижаем, шутя,
Для них эти раны намного больней.
Они нам, конечно, и это простят,
А мы, к сожалению, не станем умней.