Проснувшись пасмурным безликим утром
И завернувшись в теплый плед,
Я буду сожалеть, что Ты - в чужой постели
Или Тебя в помине в моей жизни нет…

Воспоминание — это ветер, который врывается в окно не спросив разрешения… проникает сквозь шторы, заглядывая в твою нынешнюю жизнь… касается твоих волос и оставляет запах, давно забытого, как казалось, *парфюма*. И ты понимаешь, что помнишь…

Мы спешим уехать к морю потому что оно не задает тебе глупых вопросов, а ответы дает всегда.

У каждого есть мечта, которую в трудные минуты своей жизни достаешь, как засушенный цветок сирени с пятью лепестками.

Когда ТЫ — открытая книга, люди часто делают закладку на интересующей их странице, не желая читать дальше.

На *многообещающий* вывод: «Девочка, ты плохо кончишь!» Отвечаю: «Мальчик… с тобой я не кончу никогда!»

Уходя, лучше бросать за собой семена, в надежде что вырастут цветы… чем спички, ожидая когда «рванет».

У всех на сердце есть шрамы. У кого — то они зияют черными дырами, а кто — то создал из них красивое тату.

Отношения между мужчиной и женщиной — цветы. Когда они заканчиваются, не ст…
… показать весь текст …

Не вольна, не свободна, никого не любила.
Взглядом — плетью холодной — ласкала и била.
У цветов в ее пальцах отрастали шипы.
И для храбрости пили, что б быть с ней «на ты».

А в постеле ее, словно в маковом поле —
Можно лечь, но уже не увидеть рассвет.
Можно просто сбежать — не узнав счастье-горе,
Не поняв до конца, каков глаз ее цвет.